Jeux d’enfants

Sur le dos de mon père, les jours procèdent à la recherche de l’oubli, de la consolation de toujours et de l’abri de jamais : montrant la silhouette sèche du fantomas qui me fréquenterait presque tous les rêves , ils haussent leurs épaules à moitié liquides , me chuchotent dans les oreilles la valeur indéfinissable de l’innocence et glissent, sans permis, parmi les mots sur les nouvelles pages d’un journal intime tricoté, maladroitement, par la vraisemblence mélancolique du temps perdu.

Sur le dos de mon père, les nuits qui effacent les risques s’apprêtent à s’écrouler comme les murs invisibles de ma maison : sur les nuages, les siècles qui s’endorment dans les mals reviennent dans les biens, au gré de la lune du petit matin ; la bonne étoile, la tristesse qu’enchaîne la queue du cauchemar n’arrive pas, enfin, à s’abandonner totalement dans le gage de l’ivresse, ça crève, le destin des enfants de solitude ; les ennuis, dans la détresse, gratte ton ciel ainsi que le mien.